За пять минут до мерзлого рассвета, на судеб трех бессмысленном распятье... Coma Все точней, все виртуальней Душ живых четвертованье... Сандаловая поэза
Я не сумею вернуться, знаешь? Едва ли. Разведка боем. Пару миров – убитыми. Я ошибалась. Меня не четвертовали. Время другое. Меня разобрали. Побитово.
Я не сумею вернуться. Полет нормальный. Мы сами себе выбираем миры и роли. Я ошибалась. Меня не четвертовали. Знаешь, побитово – это почти небольно.
Вспышка, удар. И нет никаких печалей. Боль бесполезна. Мне ее просто – нечееееееем… Я ошибалась. Меня не четвертовали. Я – матерьял. Для какой-нибудь новой встречи.
Я еще есть! Все в порядке. Полет нормальный. В сотни раз проще, чем сдуру – на подоконник. Я ошибалась. Меня не четвертовали. Смотри, ты пишешь стихи из моей ладони ).
Смотри, эти новые биты нежны изначально. Я не вернусь. Ни сейчас, ни лет через двести. Я ошибалась. Меня не четвертовали. Сплети из меня венóк для своей Невесты.
Отправь меня смс-кой в Париж и Толéдо. Убей по частям – как на войне без убитых? Меня не четвертовали. Я самый последний Вихрь одиноких, истерзанных, нежных битов…
