Одиночество выматывает душу. Делает ее безглазой, серой, страшной. Когда единственным собеседником становишься ты сам – к чему беседа? Когда безмолвное тасование образов, обрывков речи и кусочков мысли в голове, перемежающееся неглубоким сном – единственное, из чего состоит жизнь, то разве можно назвать это жизнью? Все отдаляется, блекнет, превращаясь в еще один – жалкий и ненужный – узор воображения. Время течет неостановимым потоком, но если единственное, что его обнаруживает, это тиканье часов и изменение освещенности – то как ощутить его поток?
Из этой пустоты выводит необходимость – необходимость в чем-то, необходимость кому-то. Но когда одиночество длиться достаточно долго, отстаешь от событий и забываешься людьми – так как они могут нуждаться в тебе? И, как результат – ни дел, ни друзей – все становится атавизмом, все реже напоминающим о себе… О тебе вспоминают все реже, пока не забудут совсем.
Остается память. Время, когда был счастлив, добр и полон сил. Сколько-то можно ... Читать дальше »